Mi sangre ya no es sangre, que es veneno,
se está pudriendo lentamente en mis entrañas.
¡No tengo más salida que la muerte!
Y no quiero morir, grita mi alma.
Mi alimento diario es la discordia,
mi bebida el acíbar de patraña,
sin aliento a la noche, yo reposo,
sobre alfileres negros, que taladran.
Y muero día a día, hora a hora,
sin un leve aleteo de pestañas.
La muerte, no es morirse de repente.
La muerte es la agonía soterrada.
La risa es el regalo de la vida,
que brota jubilosa desde el alma.
¡Qué pena, morirse de tristeza,
teniendo tanta risa almacenada!.